Não é justo isso de eu ser mulher e você, homem.
É muito mais difícil pra mim esquecer do que aconteceu ontem
entre a gente naquele sofá.
Meu corpo tremeu, doeu, passou o dia todo me dando pontadas.
Não adianta fechar os olhos e ignorar o sofá.
Sou obrigada a lembrar constantemente de que ontem eu estava lá,
e você também.
Me sinto mais fraca que você.
Incapaz até de fingir amnésia com o olhar.
Eu só queria te esquecer, mas não sou homem.
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Enquanto esquentava o risoto com couve-flor de ontem, pensei na panela que começava a esquentar. A panela não é minha, assim como a cama. Viver sem passagem de volta e pensar no fim que pode ser o meio é agridoce.
Justificar a incapacidade de descrever algo com o uso da palavra agridoce é vergonhoso.
Não existe algo que não seja agridoce.
Respirar nos mantém vivo, mas o oxigênio provoca o envelhecimento das células e nos aproxima da morte.
Tudo é impermanente.
Ontem sonhei com um vulcão.
